« Mettez-la quelque part dans la cale. »

Rackham savait que les hommes devraient se mettre à plusieurs pour la transporter. La lourde Scale qui avait atterri sur le pont après lui était décidée à n'être portée que par lui, et pas de la manière qu'il voudrait. Contre toute autre tentative, elle ferait preuve de mauvaise volonté. En fait, elle avait déjà commencé. Qu'importe. Il n'avait pas le coeur à s'en occuper pour le moment ; les manigances de Poséidon attendraient.

Il y avait le fardeau au creux de ses bras pour commencer. Un fardeau à la crinière écarlate - un fardeau auquel il était fiancé. Un sourire flotta sur son visage. Enfin. La sentir respirer contre lui le rassérénait. Son poids, sa chaleur contre son torse semblaient contenir son univers tout entier. Elle était tout ce qu'il avait, et ne laisserait plus personne la lui enlever.

Cela, il se l'était juré.

C'est torse nu que Rackham s'avançait, ayant abandonné le tissu qu'il portait jusqu'alors au profit de sa prisonnière. Tandis que l'on escortait lentement, péniblement l'Hippocampe dans les profondeurs du navire, il se dirigea vers la cabine. Peu nombreux furent ceux à épier sa trajectoire, quand bien même la curiosité pouvait se lire dans les regards. Il ne fit rien pour leur cacher la vérité - cela aurait été inutile. Même s'ils n'avaient pu le savoir, leurs tripes s'en seraient chargées.

Un silence quasi-religieux accompagna sa procession sur le pont lavé de frais. En venant ici, il n'en avait informé aucun de ce qui pourrait se passer -et avait bien fait : lui-même n'en avait pas idée. Au-dessus d'eux, soufflant dans les voiles, le vent semblait commencer à se lever - les enjoindre à partir avant qu'un nouveau malheur vienne les rattraper. Il n'avait pas l'impression de l'avoir sauvée... Mais avait-elle seulement besoin de l'être ? Avec ou sans lui, Satine s'en serait tirée. Ce qu'il faisait, lui, n'était rien d'autre que lui rendre ce qu'il devait.

La majeure partie de l'équipage était réunie pour le voir débarquer, ce long arrêt les ayant laissé désœuvrés. Parmi les plus éminents (il s'efforçait de mémoriser tous les noms, mais n'était pas près d'en avoir terminé), seul Old John manquait à l'appel. Rackham l'avait imaginé derrière les fourneaux, et ne s'y était pas trompé : à peine avait-il fait quelques pas qu'il vit le vieux briscard débarquer.
À la main, une portée de gâteaux enfumant l'atmosphère, contraignant les plus proches matelots à reculer. Le plateau rencontra les dures lois de la gravité quand, de stupeur, il le laissa échapper. Ceux-là de moins à manger, songea le capitaine-adjoint : cela ne faisait que peu de temps qu'il avait repris les rênes, mais en avait déjà plus qu'assez. Sans doute était-ce l'une des rares choses qui n'avait pas manqué à Satine... Si elle se rappelait.

« Mais c'est... »
« Je ne sais pas encore. » le coupa-t-il avant qu'il ait pu trop en dire. « Mais ça se pourrait. »

Un sourire éclaira son visage. Les lueurs du soleil déclinant firent briller au doigt de Mary l'anneau doré. Sans plus attendre, il s'engouffra dans la cabine, laissant les matelots interloqués. Avec milles précautions, il la posa sur le lit, et fit demi-tour pour donner des ordres à la volée. Une fois cela fait, il referma la porte derrière lui et prit soin de la verrouiller. Ce n'était pas le moment d'être dérangé.
Il ne savait pas ce que les marins s'étaient imaginés à son sujet. Peut-être l'avaient-ils crue lasse de cette vie d'aventures, prenant des vacances bien méritées sur quelque île paradisiaque. Plus probablement la croyaient-ils morte. Seuls Barbossa et John devaient avoir un soupçon de vérité - et encore, à voir la réaction de ce dernier. Dans tous les cas, la voir refaire surface avait de quoi déconcerter.

Ce qui ne les empêcha pas d'obéir : bientôt, il sentait le navire s'ébranler.

Oui, s'il avait sauté le chapitre des explications par le passé, il ne pourrait cette fois pas y couper... Et il doutait que Satine soit en état de l'y aider. Son regard se posa sur elle, empli de plus de tendresse qu'il n'aurait un jour cru pouvoir en éprouver. Malgré tout, c'était encore loin d'être terminé. Quittant la chaise où il s'était laissé choir, c'est dans sa direction qu'il voulut aller. La fatigue s'empara de son être comme les serres d'un oiseau de proie dès qu'il eut le malheur de se redresser.

Fixée à son poignet, la Stella Rubius prenait son dû - une faiblesse dont il se serait bien passé. La tête lui tourna un instant, mais il brava la douleur pour se rendre à son côté. Après avoir tant fait pour la retrouver, ce n'étaient pas quelques nausées qui allaient l'en séparer. Malgré la brutalité avec laquelle elle s'était effondrée, sa promise - il avait toujours du mal à y croire - semblait dormir paisiblement, mais il pouvait se tromper.
Il l'observa pendant un moment avant que le réflexe médical impose sa direction. Elle avait besoin d'être changée : à quoi servait de la secourir si c'était pour qu'elle attrape une pneumonie ? Les chevaliers étaient plus solides que d'autres face aux problèmes de santé... Mais dépourvue de sa Scale et dans un tel état de faiblesse, mieux valait ne pas risquer. Toutefois, il n'était pas question de la bousculer.

Sur le bureau reposait une rose - l'une des dernières qu'il ait pu correctement créer. Ses pétales avaient déjà commencé à tomber, tapissant le sol de leurs parcelles écarlates, mais ses épines pouvaient encore piquer. S'en servant comme un poignard, il entailla sa robe - ou ce qu'il en restait - de haut en bas. Au niveau de la peau, pas une trace ne demeura.
Il estima que sa sirène ne lui en tiendrait pas rigueur : non seulement elle était irrécupérable, mais en plus elle ne lui appartenait pas. C'était son alter ego, cette version altérée d'elle-même qui l'avait portée : il ne semblait que naturel de l'en débarrasser. Cette chrysalide ne l'avait que trop entravée ; sans ses ailes, comment pourrait-elle à nouveau voler ?

Quand il écarta le tissu, découvrant sa nudité, le rouge lui monta aux joues. Il ne put s'empêcher de se sentir ridicule : ce n'était tout de même pas la première fois. Néanmoins, cela faisait un certain temps déjà, que l'ampleur des épreuves à traverser lui semblait décupler. Qui plus est, la voir ainsi assoupie lui ajoutait le charme de l'innocence. Tâchant de ne pas se laisser troubler, il la sépara de sa mise en lambeaux, l'enveloppant dans les couvertures à défaut de pouvoir la vêtir à nouveau.

Lui-même aurait eu grand besoin de se changer, mais ne s'en sentit pas la force. Aussi se contenta-t-il de jeter bottes et pantalon dans un coin de la pièce avant de prendre place à ses côtés, employant ce qu'il croyait être ses dernières forces à ne pas la déranger. Sa main se posa sur sa joue le temps d'une caresse.
À bien y réfléchir, ce n'était peut-être pas une brillante idée : que ferait-il si, à son réveil, elle l'avait déjà oublié ? La perspective de dormir dans la baignoire le dissuada de s'en inquiéter. Si la mémoire devait à nouveau lui manquer, il n'aurait qu'à lui rafraîchir. Il y était parvenu une fois, pourquoi ne pas recommencer ?

Cette pensée en tête, il se retourna et vit sur la table de chevet l'éclat du poignard. Mais sa conscience était déjà sur le point de s'éteindre ; les bras des songes de sur lui se refermer...

« Dors bien, repose-toi. » murmura-t-il avant de sombrer.