« J’savais que c’était une bonne idée c’voyage ! T’en dis quoi Michel ? »

Les pieds sur la table, l’homme qui avait lancé ces quelques paroles se balançait sur les pattes arrières d’une chaise en bois qui grinçait. Le Général de Poséidon, avait eu une grande idée en se disant que L’Ecosse était un bon endroit pour passer une bonne soirée. Le climat n’était évidemment pas l’atout majeur de ce pays, et, pour être honnête, il n’avait pas grand-chose à faire des majestueux paysages que pouvaient être les Highlands. Il lança un coup d’œil sur ce qui l’avait attiré au fin fond de ce pays, si proche de son Irlande natale, mais qu’il n’avait que peu traversé. Un verre. Un liquide, brunâtre. Du bourbon. Le meilleur bourbon d’Ecosse, à ce qu’on racontait…

« Bah alors, tu réponds rien Michel ? » Grogna le Kraken, en direction de son compagnon de soirée. Il ne s’attendait évidemment pas à une réponse claire et précise, après tout, lui aussi avait eu droit à son dé à coudre de liqueur. Et puis s’il s’était mis à lui parler avec un accent Shakespearien, il se serait posé des questions. Car ce dernier, poilu et d’un taille approximative de quarante centimètres, était un petit singe, qu’il avait renommé de la sorte. En venant sur ces terres, il était tombé sur un bateau de corsaires, qui avaient tenté de mettre à sac sa petite frégate. Quelle douce ironie. Il les avait tous envoyé à la mer, les privant même du canot de sauvetage qu’on laissait aux traitres. D’un autre côté, il n’y avait qu’un demi-mile jusqu’à la côte. S’ils arrivaient à se débarrasser de leur ferraille, peut-être même qu’ils pourraient la rejoindre à la nage ? D’un autre côté, ce n’était sérieusement pas son problème. Comme le monstre représentant son écaille, il avait envoyé par le fond ceux qui le méritaient.

Cette rencontre fortuite était une preuve que son entreprise était bénie des dieux. Non seulement il s’était trouvé un compagnon de jeu plutôt sympathique, mais en vendant la grande embarcation pirate, il s’était procuré assez d’or pour passer une soirée des plus agréables. Après une bouteille ou deux de ce doux nectar, il s’était promis une belle nuit en belle compagnie. Et elle avait bien commencé ! Il s’était rincé la gorge avec une demi-bouteille de la meilleure gnôle, et avait bien l’intention de finir le reste de son achat… Enfin, s’il arrivait à remettre la main sur son nouvel ami.

« Où est-il passé ce macaque ? » se demanda à voix haute le jeune homme en se grattant la barbe naissante qui couvrait son menton. Son regard se figea sur la table à l’endroit où, quelques instants plus tôt, se trouvait la demi-bouteille de bourbon qu’il lui restait. « Seo bastaird beag ! Petit voleur à poils ! » S’exclama-t-il, avant de serrer les dents. L’irlandais se leva si fort que la chaise alla se figer dans le mur, et traversa la salle bruyante avant de se retrouver dans le calme de la rue. Humant l’air, il sentit qu’il devait prendre la première rue à gauche. Le petit fumet de la bouteille le guida et, quelques secondes plus tard, il aperçut une petite ombre traverser la rue. Cela ne pouvait être que lui ! A toute vitesse, il entra dans la ruelle, prêt à vilipender le petit voleur, quand il se retrouva, nez à nez avec un quatuor plutôt éclectique.

« Dites donc, vous auriez pas vu mon singe ? » demanda-t-il le plus normalement du monde à une bande de brigands qui devaient sans aucun doute être en train de commettre un forfait. « Il est petit, il a une bouteille de bourbon et …» S’arrêta-t-il. Il avait beau être ivre, il savait reconnaître une situation qui déénérait, principalement parce que c’était le cas quand il buvait… Esquissant un sourire, il fit craquer sa nuque. S’il y avait bien quelque chose que Ciarán O’Hara aimait, c’était se battre dans les ruelles. Et s’il était imbibé, c’était encore mieux. « Oh oui, une soirée parfaite ! Je le savais ! » Lança-t-il en envoyant un coup de poing dans le visage de l’un des hommes de main. Tentant de contrôler sa force, il évita de le tuer, mais lui procura probablement pour la première fois de sa vie, la sensation de voler, l’homme ayant effectué une parabole d’environ sept mètres, pour une addition d’environ sept dents brisées. « J’crois que j’ai frappé trop fort. » se contenta-t-il de dire d’une voix désolée en regardant son poing droit sous l’œil médusé des deux coupe-jarrets restants.