L'énorme épée se planta dans le sol. En trouver une parcelle encore libre tenait de l'exploit digne de chansons : la plaine entière croulait sous les cadavres, au point même que leur sang avait fait fondre la carapace de la dernière neige. Mais déjà dans le ciel ardent du crépuscule perçaient de nouveaux flocons, venus couvrir ce charnier de leur manteau de givre. Même ceux dont les yeux étaient restés tournés jusqu'au bout ne verraient bientôt plus rien d'autre - rien d'autre que du blanc.

Lui-même avait cru devenir fou au début. Il n'avait pas l'habitude de fréquenter des paysages aussi uniformes. Ses sens ne l'avaient pas aidé à fraterniser ; il ressentait toute engelure dix fois plus fort qu'un homme ordinaire, et était si habitué à tout voir, tout sentir sur des lieues à la ronde que cette immensité de vide lui donnait l'impression d'être coupé de lui-même. Fort heureusement, on lui avait appris - appris à retourner ces landes enneigées contre ses ennemis. L'usage tactique était peut-être ce qui les avait réconciliés, même s'il n'y était toujours pas aussi à l'aise que ceux qui y étaient nés. Cela viendrait.

Le souffle lui manquait ; c'était assez rare que pour être souligné. Il lui semblait s'être battu du lever au coucher, et tout le lendemain aussi, mais il pouvait se tromper ; néanmoins, il était sûr que si c'était le cas, c'était parce qu'il avait omis d'en compter. S'il n'avait su que ce qui gisait près d'eux était un océan de cadavres - s'il n'avait abattu de ses mains une bonne partie d'entre eux -, il aurait presque trouvé joli l'éclat de l'aube du soir sur leurs cuirasses brisées. Saints, Spectres... Quoi d'autre encore ? Il avait cessé de compter.

Tout ce qui passait sous sa lame était un ennemi : ce n'était pas plus compliqué. Sur ce point, au moins, rien n'avait changé. Il délaissa les morts pour plutôt s'attarder sur les vivants, rien qu'un instant, jusqu'à apercevoir une tignasse blanche flottant au vent. Une fois encore, ils s'en étaient tout deux sortis. Il en faudrait encore au moins une pour les départager. Le colosse eut un sourire bien vite ravalé. Tentant de se relever, il sentit son genou faire la grimace ; une monture s'arrêta à côté de lui, et une main opportune vint l'assister. Un jeune homme aux cheveux bleus et à l'armure noire comme le suif - ou le coeur d'un paria.

Jetant derrière lui un dernier regard éborgné, il s'en retourna vers ce castel de glace où on festoierait à leur soi-disant triomphe - au moins pour oublier, tous, rien qu'un moment, que toutes les bonnes choses ont une fin et qu'elle ne serait pas longue à arriver. Tous combattant pour la gloire d'un pays oublié, d'un héritage envahi par un froid avec lequel nul ennemi ne saurait rivaliser...

Et puis il y a eu le feu.

* * *

Il y a quelque chose de pourri au royaume d'Asgard.

Et pour une fois, c'est pas les connards qui y vivent. Sans savoir pourquoi, Eren s'était réveillé avec cette seule idée en tête. Cela ne pouvait qu'être lié aux odeurs inconnues qu'il semblait flotter dans l'air. Le palais ne possédait peut-être plus de garde qui lui soit propre, mais n'en avait pas l'utilité : à lui seul, il était plus qu'il n'en fallait. Tous ces mois qu'il y avait passé enfermé - bien contre son gré - avaient du bon : où qu'il se trouvât au sein du palais, il en connaissait par coeur les odeurs.
Que ce soient les effluves de gibier qui montaient des cuisines ou les relents musqués, métalliques qui affleuraient de la salle d'armes, nul n'avait de secret. Le moindre surplus dans tous ces fumets, dont il connaissait les quantités exactes, suffisait à lui mettre tous les sens en alerte. Non que ce fut difficile : Eren avait toujours eu le sommeil léger. Quand on passe le plus clair de sa vie en campagne, on apprend rapidement à se réveiller en pleine nuit et à sauter dans ses bottes s'il vient à l'ennemi l'idée folle d'attaquer sous le manteau des ombres.

Sans parler des réminiscences venues le hanter sitôt qu'il s'enfonçait un peu trop loin au pays des songes. Son droit de visite lui avait, hélas, été retiré depuis bien longtemps déjà ; chaque tentative d'accès échouée versait un peu plus de vinaigre sur la plaie.Pour certains, les rêves étaient une fenêtre ouvert vers l'espoir, le fantasme d'un avenir. Pour lui, ce n'étaient jamais que les lambeaux d'un passé qui, bien qu'enterré, semblait prendre plaisir à venir gratter à la porte de ses nuits. Et l'on s'étonnât qu'il parut ne jamais dormir ?

Ainsi donc s'était-il relevé d'un bond pour traverser le palais en trombe, tout tintement et cliquetis. Le mercenariat lui avait aussi appris, que chacun à cent mètres à la ronde dormant avec un poignard sous l'oreiller, prendre pour robe de chambre une cotte de maille était un choix avisé. Bien qu'il n'eût guère tant besoin d'armure que ses pairs - ni celle-ci, ni une autre - cela lui était resté. Sa lucidité clignotante lui fit se demander si Yül se parait du même genre de précautions ; dans le cas contraire, peut-être devrait-il faire en sorte qu'il y pensât... Dans sa prochaine incarnation.

Quand il saisit que cela venait des geôles, le Guerrier Noir jura. Les atteindre était long, passait par maints couloirs étroits, et - surtout - mettrait au bord de l'explosion ses nerfs déjà fragiles. La réflexion fut de courte durée, car la solution au problème s'imposait d'elle-même : il leva son épée, et la retourna vers le sol. La suite ne fut que torrent de pierre taillée, pluie de gravats et de lambeaux de tapis, fracas et esquilles de bois. Puis il tomba - descendit, comme il en avait fait le choix. Avec toute la subtilité impartie à un corps de près de deux mètres lourd de muscles, cela va de soi. Fais mentir le destin. Va là où on ne t'attend pas, résonna dans sa tête une voix d'autrefois.

Quand ses pieds touchèrent terre - avec presque plus de bruit que ce que s'autorisaient les décombres -, un brouillard poussiéreux régnait encore. Qu'à cela ne tienne ; cela ne l'empêcha pas de balancer son épée, si c'en fut une, de sorte à balayer un espace aussi large qu'elle le permettait - immense. Ce fut au tour des murs de rencontrer sa furie, si bien qu'un des deux intrus en eut la vie sauve ; l'incongrue plaque d'acier s'arrêta à quelques pouces de sa tête seulement, qu'elle se fut sans doute fait une joie d'emporter pourtant. La faute en revenait au trouble du manieur, qui, sans cela, l'aurait volontiers agitée plus avant.

« Putain, c'était encore là ce truc ? »

Arvaarad, le minotaure. Eren n'avait jamais eu confiance en ces créatures, et ce n'était pas près de commencer... Il était possible que ce soit pour cela qu'il avait omis de le sortir de sa chrysalide de cristal. Bah ! Au moins, ça avait fait une bouche de moins à nourrir pour les quelques mois qu'il y avait passé. Bien que vastes, les réserves séjournant dans les caves du palais n'étaient pas infinies. Les cultures en Asgard étaient déjà assez pauvres avant que les Spectres ne viennent les ruiner en partie...

Et si le froid permettait de conserver la venaison sur la durée, il était nettement moins clément avec tout végétal qu'on essaierait de faire pousser. Non pas que cela dérange Zeta Prime, mais s'il en était un pour réclamer de rehausser ses repas d'un peu de verdure (pour équilibrer), il serait cordialement invité à aller le chercher lui-même. De préférence dans un endroit qui ne voit jamais le soleil, moins encore que le reste du royaume - c'était dire. Ce qui l'inquiétait davantage était que le piège ait survécu à son auteur.

Quand il était revenu du Sanctuaire, tout portait à croire qu'Alberich était mort : il n'aurait pu aller très loin dans son état, et, dans un tel environnement, ses blessures se seraient infectées rapidement. Son armure, elle, était toujours là, souriant de tous ses crânes - plus qu'avant, s'imaginait-il, comme réjouie de le voir reparaître... Il n'avait pas jugé bon de lui rendre son saphir et l'avait faite placer dans les caves du palais, sachant très bien qu'elle s'en extrairait quand elle jugerait le moment opportun. Il n'était pas pressé.

S'il était déjà courroucé d'avoir été réveillé, se figurer que la crapule puisse encore être en vie ne fit qu'alimenter sa mauvaise humeur. Sans prendre le temps de réfléchir, de comprendre, il se conforma à l'image de brute qu'on se faisait de lui et fit tournoyer son épée. Un peu plus de pierre voltigea dans les airs, rendant le goulot qu'encadraient les geôles sensiblement plus à même de recevoir trois personnes - et une bête de foire. Quant à savoir qui de l'hybride ou de lui-même correspondait le plus à cette description...

Cela eut pour effet de rendre à sa lame - sa guillotine-à-main, comme le peuple aimait la nommer depuis qu'ils l'avaient aperçue -toute la liberté que le conduit lui interdisait. Ce qui valait bien les travaux de reconstruction à venir et le prix que cela demanderait. Satisfait de ce regain de mobilité, le Guerrier Noir l'appuya sur son épaule - malgré le fait que tous en ces lieux aient pu voir que, si lourde qu'elle paraisse, elle l'était encore bien davantage. Savoir qu'il avait désormais toute latitude de les raccourcir d'une tête s'ils lui déplaisaient le tranquillisa, au moins le temps d'entamer le dialogue.

« Bon, alors... Je peux savoir ce que vous foutez dans mon palais et dans ma prison ? »