Une fois encore, il avait remis le pied sur le sentier de la guerre. Une fois encore, il s'était mis en marche vers sa propre ruine. Ce chemin ne connaissait-il donc pas de fin ? N'y avait-il pas de repos pour qui s'y était déjà tant brisé en vain ? En guise de volonté de combattre, il ne lui restait plus rien. En venant ici, il savait pourtant que pour aider, c'était le meilleur moyen. Que ses bonnes intentions resteraient sans lendemain. On ne change pas ce que l'on est, et aussi longtemps qu'il serait tenu par les chaînes de ce maudit destin, il ne serait rien d'autre qu'un assassin. Peut-être était-ce ce qu'il cherchait au fond.

Aller au-devant de sa propre mort, pour valser avec elle – mais combien de temps encore ? S'approcher du précipice de l'extinction un peu plus à chaque pas... Jusqu'à trouver où le dernier en silence l'attendait. N'avait-il donc tant vécu, fantasmé son humanité que pour en revenir à cela ? Au marasme d'autrefois ? Perdu dans ses pensées, Celsius n'eut d'oreille pour les griefs de son adversaire envers les Guerriers Divins. Loup Géant ou quoi que ce soit, il n'avait que faire de tout cela. C'était contre l'armée des morts qu'il marchait, qu'il menait son propre combat.

Aussi prompt à se mêler d'un combat qui n'était pas le sien qu'à reconnaître la valeur d'un homme, son vis-à-vis l'intrigua. Dans son dos, le pugilat féroce s'engageait déjà. Il avait veillé à sa bonne marche, et à présent qu'il était lancé, nul ne pouvait y poser un pied sans le perdre dans la foulée. L'adversaire d'Arbhaal était une énigme à ses yeux, mais il sut dès les premiers échanges qu'il n'avait rien à lui envier. La Maison du Taureau n'avait pas fini de trembler. Entre leurs « armes » retenues par une tension équitable, il jaugea son ennemi – puisqu'il devait en être ainsi.

Je te laisserais volontiers t'en emparer, crois-le bien, mais je doute que tu en veuilles plus que moi une fois que tu auras vu le mal qui vit en son sein.

Sang dont l'écoulement était toujours aussi pénible d'ailleurs. L'achillée coulait encore dans son corps, pesant comme si ses veines étaient de plomb. Non, son fluide vital ne coulerait pas – et c'était très bien comme ça. Il avait circonscrit l'accès à la Deuxième Maison, mais la repeindre d'écarlate n'aurait réussi qu'à la rendre inhabitable à tout jamais. De ne pouvoir verser aucune goutte du précieux liquide, il ne perçut pourtant aucune délivrance. C'était ce dont il avait tant rêvé, mais quel prix lui avait-il fallu payer avant d'y arriver ? Ses mâchoires se serrèrent et le bleu de son regard perdit encore quelques degrés.

Rompant le contact d'un puissant bond en arrière – bien plus qu'il ne l'était en réalité –, il se remit en garde. La rose piranha qu'il tenait se mit à croître jusqu'à assumer la forme longiligne d'un fouet d'épines. Cinglant l'air à son aide pour s'assurer de sa mobilité, le Saint désavoué le fit tournoyer autour de lui comme Andromède sa chaîne. Une chaîne exempte de maillons mais aux pointes acérées. Mais peut-être n'auraient-elles même pas à broyer sa cuirasse couleur de nuit... Le cosmos doré qui s'épandait languissamment autour de lui fit tressaillir les roses qu'il avait semées, donnant un second souffle à la mort que leurs pétales renfermaient.

Mon jardin n'est pas celui de la création mais le péché n'y est pas plus permis. Je crains qu'un être vicié tel que toi ne puisse longtemps y demeurer...

Par deux fois, sa lanière de ronces déchira l'air. Tout d'abord pour délivrer la rapière des doigts qui la gardaient prisonnière, ensuite en s'emparant de l'une de ses jambes pour le faire chuter dans cet enfer végétal tête la première. Celsius ne voulait jamais plus sentir une vie se briser entre ses doigts. Quand bien même celle des Spectres n'était qu'éphémère, il laissait à son éden fatal ce travail ingrat...

Une seconde durant, Celsius se perdit dans la contemplation de son parterre de roses. Elles lui étaient si semblables au fond. D'une beauté telle qu'on ne les croirait pas de ce monde, mais si dangereuse que quiconque essaierait de les cueillir se promettrait à une mort atroce. Mary Red n'en avait-elle pas été pour ses frais ? Un soupir plus tard, et tandis que le Spectre se débattait pour se sortir de son piège parfumé, son regard se porta sur les hauteurs du Sanctuaire. Là où la pirate devait déjà se trouver, cette fois sans homme pour la troubler. Peut-être ce qu'il lui fallait pour mettre de l'ordre dans ses idées. À peine l'azur s'était-il reflété dans ses yeux qu'un astre filant le pourfendit de part en part, éblouissant jusqu'au firmament.

Sagittarius ?

La comète dorée avait fusé à vive allure. Même trop pour que lui, un Gold Saint – fut un temps au moins - puisse la suivre longtemps. Comme si elle s'était décrochée du ciel et dissoute dans la nuit... Dans le noir infini. Mais il savait que ce n'était pas le cas, qu'elle était toujours là. Ce n'était pas Signun, certitude était acquise. Quoi qu'il soit advenu de celui-ci, il n'était semble-t-il plus en état de continuer le combat. Mais qui la portait alors, et quel était ce sentiment de nostalgie dont le nom ne lui revenait pas ? Le Zodiaque d'Or brillait à nouveau de tout son éclat... En tout cas jusqu'à ce que la Douzième Maison retombe dans le silence, et les Poissons dans l'oubli. Mais plus tard. Le sablier de sa vie n'avait pas fini de couler.

Quoi qu'il en soit, il saurait avant la fin de cette bataille, il en avait l'intime conviction. Car pour l'heure, point d'arc et de flèche à l'horizon. Seulement un fleuret sans maître, qu'un autre coup de fouet envoya se perdre dans le rouge sans limites. Celui qui l'avait porté jadis pouvait bien le connaître par coeur qu'il ne l'y retrouverait pas. De seconde en seconde, le champ de roses continuait de grandir, sa seule force comme engrais. Leur macabre amarante dévorait de tous ses pétales l'absence d'un soleil qu'elles auraient volontiers saigné lui aussi. Il les sentait vivre – les sentait battre comme autant de coeurs – comme autant d'estomacs réclamant la vie pour seul repas. Et il allait leur en donner.

Tu n'as pas tort. concéda-t-il de bonne grâce. Peut-être ne suis je pas un Saint... Mais je suis toujours humain. Cela fait longtemps que ce n'est plus ton cas. Je n'ai pas la prétention d'être quelqu'un de bien... Mais j'ai envie de croire que si j'ai ce pouvoir, c'est pour une bonne raison. Quant à savoir si c'est le cas... Je n'ai encore rien décidé. Et toi ?

Cette noirceur dont l'âme de ses ennemis était faite, elles n'avaient pas fini d'y goûter. Et elles ne manquaient pas de le leur faire comprendre, par la senteur de ténèbres alléchées. Déjà, les racines refermaient sur les membres du Spectre leur étreinte noueuse, l'invitant à rester pour quelques instants – ou pour toute l'éternité. Se relever, il devait brûler d'envie de le faire, mais avait été trop lent. Le chancre invisible qu'elles distillaient dans l'air déjà déjà le consumer de l'intérieur. Un cancer du corps et de l'âme, anesthésiant les gestes et endormant les songes. La poésie d'une infâme maladie. Qu'il ait survécu jusque là l'aurait surpris autrefois, s'il n'avait été si occupé à regarder son engeance grandir, sur sa chair blafarde son appétit assouvir.

Mais je sais pourquoi je suis encore là. Pour affranchir notre monde de ceux qui, comme toi, y ont perdu la place qui était leur autrefois. Vous rappeler ce que vous avez oublié quand vous vous êtes relevés. Votre temps est terminé. Il vous faut l'accepter. Ô Spectre, ne te souviens-tu pas de ce dernier sommeil auquel on t'a arraché ? Ta vision de l'éternité se limite-t-elle à cela ? Rendors-toi. Sur ce lit de roses, nul ne te réveillera.

Déjà, les roses rouges faisaient leur office. Leur poison consumait celui que leur maître leur avait jeté en pâture, se préparant à n'en faire qu'une bouchée. Inutile de penser s'y soustraire : il était déjà bien trop faible. Plutôt que de le réjouir, cela contrariait Celsius, qui avait l'impression de n'y voir que sa propre image. N'était-il pas lui aussi victime de son propre poison ? Ne vivre qu'en fonction de ce qu'il lui dictait, n'était-ce pas y succomber à sa manière ?

Jamais il n'aurait pensé émettre de tels doutes en combattant un Spectre, mais Mary lui avait retourné la tête et pas de la meilleure des manières. C'était pourquoi il ne pouvait décemment pas se battre en un nom autre que le sien. Pas tant qu'il ne saurait pas où il en était en tant qu'humain. Il n'y avait plus d'Athéna qui vaille. Pas tant qu'il n'en aurait pas fini avec cette mise au point. Il en aurait presque été désolé pour ceux qui l'aideraient à la faire - quiconque se dresserait sur son chemin.

Si froide soit sa colère, elle ne l'en animait pas moins, glaçant dans ses veines son sang empoisonné comme une injection létale en suspens et figeant son coeur dans un dernier battement. À quoi bon le garder maintenant ? C'était à présent qu'il en avait un autre avec lequel battre à l'unisson qu'il produisait son plus triste écho. La musique solitaire d'un coeur à l'abandon. Voir le pantin du Roi Noir se tordre de douleur en appelant sa bien-aimée ne fit que lui rappeler tout ce qu'il avait bien malgré lui sacrifié.

Pendant de longues secondes, il resta impassible face à ce triste spectacle. Pas par cruauté, mais par fascination morbide pour la résonance qu'il trouvait au fond de son âme. Pourrait-on vraiment parler d'agonie ? L'escrimeur ne devait déjà plus ressentir la douleur. La mort qu'offraient les Royal Demon Roses était trop douce pour ceux de son espèce, aussi l'empoisonneur ne les utiliser-il que trop rarement pour en finir. Mais... Cela lui semblait approprié en l'état. Le bretteur n'était qu'un de ces pauvres hères qui s'étaient laissés séduire par un pacte avec le Diable après avoir tant perdu. Rien avoir avec ceux qui, comme Arbhaal, s'y dévouaient corps et âme, habités par la passion du Mal.

Hélas, Alucard se révélait plus tenace que prévu. Sans même l'avoir voulu, puisqu'il n'était plus en état d'opposer une résistance - ni de tenir un raisonnement sensé, apparemment. Mais toujours était-il qu'il allait devoir l'achever de ses mains. Une idée que Celsius accepta avec une sinistre résolution. Comment aurait-il pu en être autrement ? Il n'y avait pas de doute à avoir. Bourreau il était, bourreau il resterait. À tout le moins pouvait-il décider d'abréger ses souffrances. Toutes ses arcanes n'étaient qu'autant de manières d'arriver à la mort. Qu'elle soit lente ou rapide ne dépendait que de lui. Celle du vampire serait aussi brève que faire se peut, car tel était son bon plaisir.

Vraiment ? Je n'en suis pas convaincu... Non, je ne suis pas quelqu'un de bien. Mais je ne suis pas non plus quelqu'un de mauvais. Je ne suis pas un héros, et un sauveur encore moins. Que suis-je alors, dis-moi ?

Tout dépendait du point de vue que l'on en avait. Il faisait ce qui lui semblait juste. Et ce qui l'était à ses yeux dans l'immédiat était de débarrasser le Sanctuaire de ceux qui en polluaient les marches. Et même sans avoir un avis aussi tranché sur lui que pour d'autres, le Spectre de la Chauve-Souris en faisait indéniablement partie. Celsius lâcha son fouet, qu ise désintégra avant d'avoir pu toucher terre, allant nourrir ses fleurs délétères. Entre ses doigts, la plus mortelle de ses roses déployait ses pétales. Celle qui tue à coup sûr. Celle dont le blanc se couvrirait bientôt d'un rouge funeste.

Si les pointes acérées étaient le propre des roses piranhas, il avait sculpté l'extrémité de celle-ci de manière à la rendre plus perçante que jamais. Pour qu'elle s'enfonce tout droit dans le coeur au lieu de n'y entrer que progressivement. C'était son cadeau à ceux qui n'avaient pas mérité d'être ainsi exploités, pions sur le plus noirs et le plus anciens des échiquiers. Élevant sa création à hauteur de son visage, il l'en approcha pour en humer l'odeur, sans quitter des yeux celui à qui il allait l'offrir.

Ne t'en fais pas, je t'envoie la rejoindre. Tu vas tomber pour ne plus te relever. Quand tu seras dans ses bras, fais en sorte que ce soit pour ne plus les quitter. Dors bien, Spectre. Tu l'as bien mérité. Ne laisse jamais plus personne te voler jusqu'à cela. Pas cette fois.

Il ne lui fallut qu'un pas. Qu'un pas pour réduire la distance entre eux à néant. Qu'un pas pour lui planter dans le coeur son pieu artisanal. Car c'est ainsi qu'on tue un vampire, n'est-ce pas ? Peut-être la densité de son massif écarlate l'empêcherait-elle de se changer en cendres au lever du jour. Sa main parut lui frôler l'épaule en un soutien indicible et muet alors qu'il avançait sans se retourner. Il n'avait pas plus de temps à y consacrer.

La nuit serait encore longue...