Le Château de Tiffauges n'avait de prime abord, aucun éclat, bien au contraire. Mais, pour un œil averti, désireux de connaître son histoire, il recelait de trésors, de merveilles et de racontars en tout genre qui pourraient susciter l'intérêt. Des légendes dignes d'être racontées, parfois déformées à l'excès mais qui amusait toujours autant, le maître de ces lieux : Gilles de Rais. Son château ne devait normalement plus exister depuis longtemps, le feu l'ayant avalé de sa gueule infernale dans le mince espoir de laver le sang, la souillure qui entourait ces lieux. Si pour les mortels il n'en restait plus qu'un amas difforme, hideux sur la butte, faisant pâle figure avec la splendide église de Tiffauges, il n'en était rien. Il existait toujours, drapé de ses plus beaux atours, comme autrefois, au premier jour. Gilles y avait veillé personnellement, à rebâtir son petit cocon. Là où tout avait commencé, où sa folie l'avait prit, puis bercé de ses bras. Aujourd'hui, il aimait à penser que c'était principalement la plus belle des boîtes qu'il pouvait offrir à son plus beau joyaux : Callan, qu'il gardait jalousement.

Alors que pour beaucoup ce château n'étaient plus que la pâle ombre de lui même, pour les initiés au cosmos qui sauraient percer ce mystère, il était une pure merveille ! Une construction typiquement médiévale, se voulant robuste, en pierres lourdes et claires. Un homme déambulait sur le chemin de ronde, projetant ses sens aux alentours, jetant un œil gris, de faucon sur la forêt avoisinante. Le Bourreau sentait quelque chose approcher. Un présence familière mais il ne se souvenait plus.

Il avait quitté rapidement la chaleur de l'âtre pour se précipiter au dehors, faisant apparaître à son bras, son épée, Porte-Mort. Tout emmitouflé d'une cape lourde de velours noir, le Seigneur de ces terres se pressait à l'entrée de son domaine, mu par un sentiment étrange. Là, posté devant la grande entrée principale, le pont levis baissé, il pouvait presque discerner la silhouette de l'inconnu qui apparaissait, surgissant de la brume.

« Qui va là ? Veuillez décliner votre identité ! » clama t-il suffisamment fort pour couvrir le croassement des corbeaux qui prenaient leur envol tout prêt de là. « Je suis le Seigneur Gilles de Rais, maître de ces lieux et je ne vous laisserais pas passer sans autorisation ! »

L'annonce était claire, sans détours. Il ne permettrait à personne de s'approcher de sa Dame sans qu'il soit autorisé à passer. Qui pouvait bien être cet étranger dont les contours de sa silhouette lui rappelait celles d'une personne en armure ? Intrigué, le chevalier déchu se crispa, la main sur le point de dégainer sa lame. Il avait apprit que la prudence était la meilleure de ses alliées.

L'inquiétude et la méfiance firent place à un sourire de connivence quand Gilles de Rais reconnu les traits du chevalier Lancelot. De tous les Spectres, il était sans doute le plus susceptible de s'entendre avec lui. Une aubaine pour lui que ce soit lui et non pas quelqu'un d'autre. Et certainement pas cet Aiakos de malheur ! Envers lui, le preux chevalier de la Table Ronde adopta toute l'attitude noble dont il était drapé : l'étiquette avec lui était inutile, même si il y avait entre chevaliers, quelques notions de protocole à adopter. Mais avec Gilles de Rais, il n'en était rien, et il allait très vite le faire comprendre à son homologue. Dans un sourire amicale, il invita le jeune homme à la longue chevelure brune à approcher. Lui, pendant ce temps fit crisser la lame contre son fourreau en la rangeant soigneusement.

Se tenant bien droit, la mine de l'ancien maréchal de France se fit plus détendue. Si il comprenait bien les dires de Sieur Lancelot, celui-ci était passé par là par « hasard » et cette intrusion en ses terres n'étaient pas voulues.

« Ainsi est-ce la bonne fortune qui vous a mené jusque chez moi ? Vous m'en voyez très honoré Seigneur Lancelot. Je vous en prie, pas tant de formalités avec moi, j'ai bon espoir de trouver en vous un compagnon qui pourrait enfin me comprendre. » En faisant volte face, sa cape se froissa dans le vent frais, brumeux. « Si j'avais su moi aussi que j'allais recevoir de la visite, j'aurais fait préparer un festin ! Mais je vous en prie, suivez moi, vous êtes ici chez vous. »

L'homme s'assura que son visiteur le suivait bien pour commencer à lui montrer les lieux, passant sciemment dans les plus beaux endroits, mais vides, de son chez lui avant de terminer la visite par la découverte fort étonnante d'un vaste jardin où des dizaines de roseraies s'épanouissaient sous un pâle soleil n'arrivant pas à percer cette brume éparse. Il alla cueillir l'une de ces roses entre ses doigts pour la humer.

« Mes trésors Sire Lancelot, j'en ai bien d'autres au sein même de mon château, comme une Dame que je garde jalousement ici bas, pour sa propre sécurité, comme Minos me l'a explicitement demandé. Et je dois dire que c'est une honneur pour moi de garder précieusement l'ancienne hôte de Perséphone, ma véritable maîtresse, celle que je suivrai aveuglément. J'espère que mes paroles ne vous offenses pas, elles pourraient sonner comme un Blasphème envers le Monarque du Pandémonium ... »

Gilles de Rais en avait cure, il disait les choses telles qu'elles étaient, ainsi soit-il. Il ne voulait pas faire de faux-semblants. « Je pense que c'est le Destin qui nous a amené à nous rencontrer de nouveau au sein même de ma demeure sieur Lancelot. Et si nous en profitions pour faire plus ample connaissance au fil de nos deux épées ? Cela ne pourrait qu'être bénéfique, ne croyez-vous pas ?  C'était ainsi, à notre époque, que deux hommes apprenaient à se connaître, non ? »

Gilles de Rais avait maintes fois perdu espoir. Récemment, il avait perdu espoir de trouver sa place aux Enfers, ou au moins, quelqu'un pour le comprendre. De son vivant, une seule personne l'avait comprit, lui, le Bourreau : Jeanne d'Arc. Hélas, elle s'était évaporée sans qu'il ne puisse rien y changer. Et il avait longtemps erré dans l'incertitude. Voir Lancelot du Lac ici, en ses terres lui avait donné un peu de cet espoir qu'il croyait perdu. Mais sa vie, longue, lui avait apprit une leçon : ne jamais crier victoire trop vite. Combien de fois avait-il été déçu face à ses désillusions ? Amères déceptions qui s'étaient multipliées encore et encore. Y'aurait-il enfin un léger rayon de soleil pour lui ? Le cœur gonflé d'un mince sentiment galvanisant, le Seigneur de Rais sentait qu'il pourrait se montrer zélé et peut-être faire piètre figure devant son invité. Ainsi, il préféra adopter un comportement distant et noble, dénué d'émotions pour l'heure, sauf quand son homologue répondit favorablement à sa requête. Un sourire radieux illumina ses traits constamment juvénile. Reflet d'un passé révolu où il était un homme sage et respecté en tant que Maréchal de France. Une prouesse, il fallait le rappeler compte tenu de son jeune âge. Il s'était distingué aux yeux du Roi Charles. Oh mais cela … c'était une époque bien éloignée du présent, sa réalité.

Il n'avait plus de Roi à servir, comme Lancelot. Bien sûr que Gilles de Rais connaissait les légendes, tout érudit qu'il était. Peut-être que son ami s'étonnerait d'ailleurs du fait qu'il ne lui pose et ne lui posera probablement pas de question à ce sujet ? Pas plus qu'il n'oserait faire le moindre commentaire sur ce qu'il lui révélerait. Confessions ou non, les deux pourraient en apprendre beaucoup l'un sur l'autre et progresser ensemble sur la voie qui était désormais la leur.

La lame du chevalier de la Table Ronde était de toute beauté. Là encore, c'était un point commun flagrant entre eux : tout deux possédaient une arme légendaire, mais « corrompue » au contact du Sombre Pandémonium. Il admira l'épée, son fil, son tranchant, l'éclat de cette dernière. Bien que le soleil était timide, la lame brillait intensément. Sombrement, mais radieuse quand même.

« Décidément Seigneur Lancelot, vos manières vous honorent et me font me replonger des siècles en arrière : quand le mot « chevalier » voulait encore dire quelque chose. Soit, joutons ! En garde ! »

La manière dont Lancelot venait de monter sa défense lui en apprit beaucoup, d'emblée, sur le niveau de son adversaire : même s'il n'en doutait absolument pas. Deux des meilleurs épéistes qu'ait connu la France, ce duel était prometteur. Sa Dame, du haut de sa chambre pourrait-elle l'observer ? Secrètement il l'espérait avec ardeur. Tout comme il aurait voulut ses faveurs. Ragaillardi par ses pensées chevaleresque, Gilles de Rais sorti sa propre Lame de son fourreau : Porte-Mort.

« Que l'honneur et le courage soient de mise ! » clama t-il avant de se fendre dans un claquement de cape. La rapidité était sa maîtresse, son atout majeur. Il en usa, mais, avec parcimonie pour ne pas montrer toute l'étendue de sa maîtrise. Une ruse vieille comme le monde mais il faut, au commencement des batailles, se montrer prudent. Un échauffement donc auquel il faudrait se plier : quelques passes habiles, une danse venait de débuter. Gilles était comme un corbeau, rusé, malin, mais aussi subtil et sombre. Élégamment, il porta un dernier coup d'estoc pour parfaire cette entrée en matière et fit une révérence en faisant quelques moulinet avec sa lame qu'il porta devant son visage. En garde !